波洛微微一笑。
他可以想象得出那是一种什么场面──一个高个子、爱唠叨的意大利人,碰一个比绅士还要绅士的冷冰冰的先生。
“请问,你在读什么书?”
他问。
“先生,眼下我在读《爱的俘虏》,作者是阿拉贝拉·理查森夫人。”
“挺好的一本书?”
“先生,我挺喜欢。”
“我们接着谈吧。
你回到包房,然后就读《爱的俘虏》一下到──什么时候?”
“十点半左右,先生。
那个意大利人想睡了,列车员便来铺床。”
“于是你也上床睡了。”
“我上了床,先生,可并没有睡。”
“为什么呢?”
“牙痛,先生。”
“哦,那可是挺痛的呢。”
“痛极了,先生。”
“你可曾想法治治?”
“我抹了点丁香油,先生,便不那会痛了,不过还是睡不着。
索性打开床头灯,又看起书来──不过是分分心而已。”
“那么你压根儿就没睡着?”
“是的,先生。
大清早四点钟光景我打了一个盹。”
“你的同伴呢?”
“那个意大利人?啊,他直打呼噜。”
“夜里他不曾离开过包房?”
“没有,先生。”
“你呢?”
“没有,先生。”
“夜里你听见过什么声响没有?”
“我想,没有,先生。
我是说没听见什么异常的。
火车停着,四周可静呢。”
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